ENFOQUES

Precipita el escape, saltamos esta misma noche de tus ojos, no podemos seguirlos habitando, tenemos que escapar hacia los míos y quien sabe si ahí continuaremos juntos, solo no sueltes mi mano cuando saltemos al vacio, en algún momento tendremos que chocar con algo, solo espero que no sea muy duro, espero que el impacto no desprenda nuestras manos, pero si esto pasa y nos perdemos, recuerda que estas en mi mirada que se ha perdido en busca de la tuya, en busca de un sueño que algún día tuvimos que abandonar para incorporarnos a una realidad llevada al extremo en mi mirada…

"Exiliado en el descaro de vivir, como un tumor maligno en tu sonrisa"...


PROHIBIDO. Francisco Barrios.

Lola

A Lola le gustan las hamburguesas de mac donalds, la hacen feliz, feliz por un momento, suficiente para Lola que considera que si se tiene un momento de felicidad, hay que disfrutarlo al máximo, completamente, volcarse y entregarse por entero a ese momento; para que cortarlo?, para que echarlo a perder?, ella no hace valida ninguna justificación que implique interrumpir ese estado de felicidad, Lola sabe lo que muchos sabemos pero no queremos aceptar, sabe que la felicidad es intermitente, que no es una búsqueda, no es un lugar al que se llega después de un largo viaje, no es un estado que se alcanza después de privaciones, la felicidad esta ahí, aquí, en pequeños momentos y así mismo se construye y de esa manera se disfruta, la felicidad se sirve a la mesa en pequeñas porciones acompañada de otros platillos un tanto indiferentes pero que sirven de apoyo para resaltar y postergar un poco su sabor, como una hamburguesa de mac donalds, con papas y refresco...

Sobre un escrito referente a la amistad publicado por mi amigo David Huerta Osornio...

Existen muchas opiniones, refranes, adagios, dichos populares, frases celebres y alguna que otra máxima de alguna mente brillante respecto a la amistad, y aunque todo esto sea casi completamente lo mismo, me gusta tu conclusión, esto lo menciono dejando de lado por esta ocasión lo bien que estructuras un texto, la ilación, el ritmo y todos los demás etcéteras... me atrevería a imprecar un poco en tu escrito, precisamente porque me considero tu amigo, porque en algún momento te he chingado la madre con algún pedo atorado en los intestinos de este pasaje mal oliente, otrora divino, al que llamamos vida. Pero no, estoy completamente de acuerdo contigo en que los amigos son parte fundamental de la existencia, son un AS bajo la manga de algún pinche abrigo de segunda que muchas veces es lo único que nos queda cuando nos toca trasnochar arrastrados por alguna circunstancia adversa, entonces nos cae a la cabeza el numero telefónico de aquel wey con el que hace mucho no tenemos contacto y le llamamos sabiendo que seguramente el, nos ayudara a sacarnos del trasero eso que nos esta atorando y que literalmente nos paraliza... entonces llega el amigo, (el que nos conoce bien, los demás valen madre) nos embalsama con algún consejo, nos quita de encima a los acreedores con algo de varo, este es un tema difícil, pero yo me postulo irrevocablemente en que si tengo dos pesos que ocupas mas tu que yo, te los cedo para sacarte de tu pedo, he aprendido con creces que el dinero es lo mas abstracto de nuestra existencia, entonces tenerlo o no, no influye absolutamente en nada sobre la calidad de seres humanos que podemos llegar a ser.
Por eso mi amigo, me cago en tu escrito, porque siempre busco un lugar cómodo y confortable para cagar, y tu escrito es exactamente eso, cómodo, confortable y liberador!!!!!

El día se me derrama como leche al fuego que se descuida, la sangre me palpita y la mirada se dilata.
Estoy loco, todo se funde ante mis ojos, todo se derrite hasta llegar al suelo y forma un río encabronado de lamentos y de lagrimas de plástico candente y apestoso, todo pierde su forma y su razón de ser.
Todo se vuelve un vomito de pensamientos atrapados y ocultos en los mas recónditos parajes de la culpa y del resentimiento propio, todo me dice que es una mierda la vida, todo se pone a merced del desengaño, todo lo que existe emite un sufragio a favor del caos, la gente, la estufa, el olor de la casa, el vientre, la muerte, la vida, el niño que no tenia que ser, como tantos adultos, como tantos viejos, como tantos muertos.
Todo claudica y se vence, todo se corrompe y se vende, todo colapsa y se vuelve una masa de vicios-virtudes, todo se vuelve un retrato de mi, todo pregunta, todo responde, y hay una orquesta que afina en el infierno de las derrotas, la hoguera caliente de los distraídos, el fuego presente de los fugitivos.
Todo es una mierda por dios! que no lo ves? se pudren los sueños, se vive del diario, se duerme sin sueño, se come el veneno que dan en la esquina del barrio, se pide propina, se muerden los labios, el fuego calcina lo que hay bajo llave, se pierde la esencia que algún día tuvimos, se vuelve miseria el abrazo del tío, se pierden los dientes, teñimos el pelo, arrastramos parientes, culpamos al cielo.
No quiero sentir, no quiero tu hielo, no me hagas caricias que vienen de china o Taiwán, no quiero tu pan, no quiero tu duelo, no quiero pensar, no quiero cargar con diablo y con dios, no cabe tu tiempo en mi tiempo, no cabe una vida en los dos, perdona si lucho por ya no luchar, si defiendo al culpable de tu malestar, perdóname pues, las heridas, los días invertidos, mi saldo pendiente, perdona si te hablo de frente, perdona si te hago llorar....

LLOVIZNA

Lluvia silente,

Charcos de mil ojos,

Coches sudando su jornada,

Casas llorando su intemperie,

Hidro-migas en el rostro,

En ventanas,

En anteojos,

Incontinencia de nube somnolienta,

Diluvio perezoso,

Finas gotas que alcanzan a mojar mi humo

Y a humedecer el tejado de mi infancia.

ME PASA QUE...

Me pasa que despierto con ganas de morirme cuatro veces,
de sucumbir a la primera inhalación del día,
de convertir en ocaso a la mañana.
Me pasa que despierto y no encuentro tu cara,
no encuentro tu pelo enmarañado en la almohada gemela de mi almohada.
Me pasa que no es fácil (es patético) decirle buenos días a una imagen tuya,
plana y enmarcada.
Me pasa que el efecto de tu ausencia comienza a hacer estragos en mi aura,
comienza a revolverme las ideas, el estomago, y la casa.
Me pasa que no encuentro la forma de romperle la estructura a nuestra historia sin dañarla,
de comenzar de nuevo en donde todo se derrumba,
de salvar de las cenizas al menos un tercio de mis alas.
Me pasa que te busco en las hipótesis inciertas que arroja la esperanza,
en la reconciliación de la lluvia con la tierra,
en las figuras similares a la tuya que atrapa mi mirada cuando vaga.

HUYES DE MI...

ESCAPAS DE MI VIOLENTAMENTE, COMO EL OXIGENO DE UN BARCO SUMERGIÉNDOSE.
TE QUITAS MIS MANOS DE ENCIMA,
TE OCULTAS ENTRE LETRAS,
HAY UN DULCE MONOSÍLABO CUANDO NO HACES UNA MUECA
Y AGRADEZCO TU PERFIL CUANDO TE HABLO Y NO VOLTEAS.
HUYES DE MÍ COCINANDO INDIFERENCIA,
JUSTIFICADO ESCAPE (LA MANO SE ALEJA DEL FUEGO CUANDO QUEMA)
SALVANDO A TUS OJOS DEL LLANTO,
DEFENDIENDO TU COHERENCIA,
APOSTANDO EL RESTO A LAS VIRTUDES DEL TIEMPO-PANACEA.

FUGA EMERGENTE DEL CASTILLO DE ARENA,
DEL TEMPLO QUE SE DERRUMBA,
DE MÍ,
INDESEABLE MANICOMIO SIN SALIDAS DE EMERGENCIA.ERES TÚ CONTIGO,
SIN MÍ,
CONMIGO,
EN ESTE SUEÑO ABSURDO QUE OSAMOS REALIZAR,
CONTEMPLANDO EL SEGUNDERO REGRESIVO EN EL RELOJ DE LA IMPOTENCIA.

SEGUNDO DE SOLEDAD

Segundo de soledad, temblor de manos sueltas, envejecer prematuro, fisuras en el rostro de la espera, pudrirse de ansiedad y de monstruos que esperaban a que el último se fuera.

Siglo de soledad, apenas una noche, sucumbir en espasmos, en imágenes dantescas, en giros desesperados sobre el lecho de la ausencia, epilepsia de la almohada, búsqueda estúpida del sueño que no llega, no puedo estar solo sin la forma que desmiente a mi ceguera, sin calor de un cuerpo generoso, sin el pulso que se agolpa en otras venas...

MUNDO BURBUJA

Mundo tuyo y yo afuera, en mi mundo de espinas que amenazan tu burbuja, antenas hechizas, tienes que esquivar, aunque yo todavía pienso que es el viento o mas bien su voluntad quien dirige tu esfera transparente, y tu ahí dentro, tan grácil, tan intocable, raro souvenir de no se que país, de no se que viaje, de no se quien, pero ya no le perteneces, fue el viento o mas bien su voluntad, estoy seguro, quien te trajo acá y decidí atraparte, flotabas en mi espacio y decidí atraparte. No sabia, pero estabas cerca, casi tocando mi nariz, y fui delicado, era preciso, te tome con suavidad, con cuidado, me asegure de eliminar a lo cortante, pero las espinas, las antenas que yo mismo fabrico con filos y alambres para volver un poco al mundo (al mío) en desesperados intentos de no saberme perdido cuando algo o alguien corta la transmisión de mi rutina, esos filos, esos alambres puntiagudos, esas espinas (carajo!, esas espinas!) comenzaron a dañar tu plasma protector, y de los pinchazos y cortadas escurría algo salado y ligero, como una gotera incansable de lágrimas, y yo te observaba apenado de haber vulnerado un poco tu paz, pensaba que una vez roto tu ectoplasma o derretido, no podrías vivir fuera de el, no podrías comprender que es necesario construir antenas, recibir pinchazos, llevar a cuestas pesadas y penosas cruces (así llamamos aquí a lo que nos toca vivir sin elegirlo) para poder sentir la vida, dolor, no quiero decir dolor, quiero decir dolor necesario, dolor útil, vehículo de satisfacción, único camino en este mundo a los dos centímetros de felicidad, intermitentes, dos segundos de diamante entre horas, días y meses de papel, y tu no podrías comprenderlo porque tu piel es suave y no tiene cicatrices, porque todo tu tiempo ha sido de diamante y ahora que mi tiempo de papel te da la hora, tu mundo burbuja se colapsa, y ya no es el viento ni su voluntad, ya es una fuga irremediable, hay un sonido de pájaros nocturnos escapando violentamente de su árbol, hay un olor como de fresas y cerezas naturales, hay pedazos de cristal por todas partes, hay una criatura desnuda y delicada que cae como quebrándose a mis brazos, hay silencio después del estallido y pequeñas espinas comienzan a crecer en los alrededores...

Cucú

Que harías si lo supieras, yo lo imagino y por eso no lo sabes, y si lo sospechas porque a veces no lo puedo evitar, no puedes actuar de ninguna manera por temor a equivocarte, así que estamos bien así, yo no te lo digo abiertamente como antes, y tu no actúas de ninguna forma, tensamos el alambre, o lo tenso yo mismo creyendo que todavía te importa, y hago desplantes a veces, pero los pájaros no se espantan, quizá porque no hay pájaros, ni tenis viejos colgados, ni corriente, ni tensión, ni nada, solo la alucinación de que te importa, se me ocurre "tenemos que hablar" y se me ocurre "es tarde para eso" y se te pudiera ocurrir a ti "que le pasa a este tipo, todavía esta enfermo con eso" tanto tiempo ha pasado, tantas cosas, a esta altura ya no se si yo lo mande al diablo o tu lo mandaste directo al infierno del olvido, pero saberte humana como se saben las cosas comunes, me hace pensar que recuerdas, solo que me pierdo en el enfoque que le pudieras dar a tus recuerdos, y me quedo acariciando solo probabilidades, a favor y en contra, y me postulo absolutamente en medio, eso me salva, la cuerda floja y de ti dependería que me cargara a alguno de los dos lados, seria suficiente un soplo de tu intención de que me diera cuenta, entonces lo sabría y automáticamente y por voluntad propia hablando de mi, tu también lo sabrías, pero considero honestamente que ni tu ni yo sabríamos que hacer con nuestras verdades palpitando en las manos, tendríamos rápidamente que verterlas en algún recipiente de acción, y actuar después de eso seria insoportablemente transgresor en contra de nuestra propia mentira, que es a lo que ahora, pretendo pensar, damos mas valor. Por eso apelo a que estamos bien así, sin saber que mentimos o actuamos la verdad, o nos conformamos con la tensión del alambre, haciendo titubear a los pájaros, si revolotean o si se quedan expuestos al vértigo y la suposición, pájaros insolentes que saben que no hay otro alambre, ni cuerda floja ni nada, pájaros en mi cabeza, pájaros victimas de raros pensamientos, pájaros locos, fugitivos del cucú, no me hagas caso, son las cinco en punto... cucú... cucú....

DE DESGRACIAS Y COSAS PEORES....

Y con la mano que me queda, me sostengo el único pedazo de cara que conservo, que es el que le doy a la desgracia, que no triunfe sobre mi, aun cuando me sacude para ver si todavía estoy vivo....

YO COMETA....

hay variación de corriente en mis terminaciones, hay una interferencia que altera y distorsiona mis señales hacia ti, he tenido algunas veces que hacer "tierra'' para establecer comunicacion contigo, a pesar de que eres tu quien me tiene fuera de ocupación gravitacional, soy un cometa atado de muñecas y tobillos con tu nombre escrito en la panza y me sostiene una mecha larga que a tu vez sostienes con una de tus manos y en la otra chasqueas un encendedor, sabes que me puedes mandar a volar con una chispa, con una mínima acción de tu pulgar o perderme de vista con un guiño permanente de tu ojo. Cortar el hilo, decirme adiós con un pañuelo blanco, o simplemente soltarme a la deriva de mis ansias, cansada ya de sostenerme, ya sin fuerzas, ya sin voluntad, caso perdido y ni quien atrape un hilo suelto que se eleva con velocidad hacia lo desconocido, o tal vez a chocar irremediablemente contra el limite de su propia dirección, la soledad...

"ESCRITOR"

Siempre he querido ser un escritor, y la verdad es que estoy muy lejos de convertirme en ello, he escrito cosas que no he sabido como llamar, si prosa, si verso, si ensayo, y no he sabido como llamar simplemente porque nada de lo que he escrito es eso, ni prosa, ni verso, ni ensayo, supongo que solo son ideas que me ha interesado plasmar en un papel o en un archivo, se que existen algunas bases y he pensado seriamente en estudiar filosofía, letras, humanidades, a la par de convertirme en un hippie vagabundo anacoreta, pero determinadas situaciones personales han truncado esos pensamientos de complementar esa supuesta "facilidad" que creo poseer para escribir, he tenido algunas participaciones en revistas escolares, en presentaciones publicas en donde me han llamado, "poeta" a lo que siempre con pena, he respondido que solo soy un aficionado a la literatura.
Pero hay muchas cosas más para poder ser un escritor con "todas las de la ley". Acostumbro a comprar libros de segunda o tercera o varias manos en "tiraderos" y hace varios años ví un pequeño libro de pastas suaves con la portada en color verde y el titulo en brillante color azul, que decía: "FACILÍSIMO CONVERTIRSE EN ESCRITOR" yo comenzaba a fraguar mi idea de ser precisamente eso, escritor, por lo que no dude en adquirirlo, no recuerdo el momento exacto de comenzar a leerlo, si en el transcurso a casa, si llegando a casa, de hecho ni siquiera recuerdo el contenido del libro, obviamente no me convertí en escritor y pronto me di cuenta de que ese libro lo había escrito alguien que no sabia escribir, a lo mucho también era un aficionado a la literatura.
He creído firmemente que para poder escribir primero hay que saber leer, y posiblemente leer sea el ejercicio principal para escribir, Carlos Fuentes ha dicho que lee ocho horas al día y escribe cuatro, Pablo Neruda ha dicho que escribir es mas un oficio que un don, y yo muchas veces me he pretextado a mi mismo la falta de tiempo para dedicárselo tanto a la lectura como a la escritura.
Supongo que estoy perdido, pero continuo "escribiendo" trato de hacer versos, y cuento las silabas con los dedos, trato de hacer prosa que invariablemente en algún momento termina rimando, he querido hacer algún ensayo, el mismo que no he sabido formular, en esos momentos recuerdo el librito de "facilísimo convertirse en escritor" y lo busco desesperadamente, quizá sí venia en el, alguna base para formular un ensayo, quizás ahí decía que no importa que la prosa rime, que no importa que los versos no sean octosílabos o decasílabos o que se yo, con que tengan un buen ritmo y un buen sonido es suficiente, quizá dicho libro lo escribí yo en mi inmediata vida anterior para justificarme por no saber escribir, que asco, pero lo sigo haciendo, esperando que algún mecenas visite mi blog y me diga, hijo, estas mal, yo te enseñare a escribir, una especie de forrester, que se yo, algún día aprenderé, algún día seré un escritor, mientras tanto sigo de aficionado, comprando un boleto de primera fila ante una hoja en blanco, ante una pantalla en blanco, y retirándome del evento en silencio, como cuando voy al cine solo y salgo soñando con ser el personaje principal.

Primera de todavia no se cuantas partes....

Solapado en la solapa del clochard, dime dark y te digo amanecer, dime gris y te digo no, porque, pide un vaso y me convierto en tu problema, no hay esquema que salve mi intención de aborrecerte, no me digas buena suerte si te cambias de sudario, piensa el daño consecuente de la gente que se va, maldice a la portera de la puerta de tu casa, se primera en la fila del portal donde dan los mejores precipicios, no le temas al desdejo de la ruina, no le compres a la vida los te quiero, no le vendas a la muerte tu razón, no palpites con la frente en la pared del día siguiente, abre puertas, cierra heridas y camina por la senda demolida que conduce a la calle principal del corazón, tu corazón...