Qué haremos después del café?

Fugitiva de almacén, siempre yéndote y pensando en regresar,
siempre huyendo temprano y quedándote al final.
madre compasiva de manos lascivas,
virgen complaciente y virgen al día siguiente, despedida.
qué haremos después del café,
me pongo a tu merced,
tienes más idea,
de ti depende que organice una odisea
de un six y pizza fría,
o te dé un beso y que me ría
afuera de la puerta de tu casa,
burlandome de la decencia que te abraza
esta noche que se presta a trapecistas,
artífices del equilibrio sostenido
en busca del placer recíproco constante
a que este lapso demandante nos obliga
sólo pídeme que pida
que enloquezcas unas horas
en las que después pida perdón y tú que siga
donde un hilo de saliva
salve el último ajedrez, ya sin peones
y olvidemos las razones, los aretes y el doblete
de las vidas posteriores
que tendremos que ejercer
maquillando las secuelas
de la guerra cuerpo a cuerpo
que libramos libremente
en el sucio recipiente de infractores
de los cánones morales,
tales que propician la infracción,
respuesta adolecente a la rígida sanción
establecida, medidas suicidas
fugitiva de almacén, dime cómo,
dime cuándo,
dime qué,
qué haremos después del café...

Quisiera ser tu perro...

Quisiera ser tu perro y que tú fueras mi dueña, no sería tan malo, me cuidarías, me alimentarías, me bañarías y acariciarías, mientras que yo te olfatearía, te lamería, jugaría contigo mordiéndote despacio, movería la cola de gusto de verte llegar, te brincaría encima, te inclinarías hacia mí, me hablarías con mimos, me dejarías suelto por la casa, y por la calle caminaría junto a ti, tal vez atado del cuello, no importaría y algún domingo o en tu día de descanso me llevarías a la estética canina para que me hicieran un corte a tu gusto, no al mío, tampoco importaría si tú fueras feliz, si por pasearme a mí te distraerías, te pondrías unos pants, recogerías tu cabello, recargarías tu i pod, y llevarías una botella de agua para ti y una pequeña bolsa de plástico vacía para mí. Ladraría en cada esquina, lo sé, a más perros, incluso a gatos, con gusto porque sería tu perro y de nadie más, y serías mi dueña, la única, estaríamos juntos siempre que te fuera posible y vendrías a mí cada vez que te sintieras decepcionada de la gente, "entre más conozco al hombre más amo a mi perro", y cosas de ese tipo que me darían cierta ventaja por encima de cualquiera y siempre te expresarías bien de mí, me llamarías por mi nombre elegido por ti, y tus amigas dirían a tus espaldas que estás enamorada de tu perro, que estás loca, que estás enferma, y yo por mi parte en mi condición canina, apelaría un poco para que esa locura o esa enfermedad no fueran únicamente producto de malas intenciones, sino verdades ocultas, hipótesis sustentables, inducidas entre otras cosas por mi suerte de perro...

Sin ti + contigo = Sintigo...

Sintigo, binomio maldito, choque-fusión, revoltura de dos, pleito de perros, bola de piernas y brazos manoteando-corriendo sin dirección, estira y afloja, piso-cuerda floja, nube de polvo, cabello en las uñas, ningún alegato en noches enteras, cómo no quererte-morderte, acariciarte de lejos con la mirada de resortera lanzarte una piedra de trapo-papel o tijera, te espero afuera o a la salida, después abajo de la escalera de nuestro cuarto que sube al techo donde me esperas, para lanzarme una caja de fotos-cuchillos, al corazón y entre las piernas, fantasma rogón, vuelve a tu cueva, salte del alma, tu almohada te espera, del lado derecho de mi tristeza, aléjate-ven, déjeme verte con mi ceguera, cocina en la estufa tu desnudez, yo sirvo la cena, apaga la luz, más tarde devuelvo al sol sus guantes y su chistera.
Me quedo contigo, sin ti, me cambio de acera y choco de nuevo contigo, tan fuerte que sales de mí y te quedas conmigo, prefiero sintigo y así...

JEFAZO...

Rosa de Lima, prima lejana,
lengua de gato, bicarbonato de porcelana,
dolor de muelas, pan de centeno,
hasta las suelas de mis zapatos te echan de menos,
prenda de abrigo,
ven, vente conmigo.
J. Sabina.






Después haré más extensiva mi admiración por este personaje...

Dos palabras...

Cómo decirte que te quiero... Salí a buscar por lo menos dos palabras preciosas y sencillas por el mundo, pensaba encontrarlas y guardarlas en un pequeño saco y llevarlas a casa, sacudirles el polvo, pasarlas por agua, secarlas, frotarlas un poco hasta resaltar su intención-brillo, adornarlas con otras de las mejores palabras que poseo, hacer un ramo de ellas, atarlas con un grito, envolverlas cuidadosamente con cientos de palabras comunes y secas que se me han caído de los labios porque no han sido lo suficientemente fuertes ni profundas y sólo sirven para eso, para envolver jugando un papel medianamente secundario la intención de mis dos palabras preciosas que sabía encontraría sueltas en alguna estación de tren o en alguna oficina o un café. Ahí, junto a un periódico deshojado, desnudas, verdaderas, indefensas, temblando de miedo como un par de huérfanos pequeños, perdidos entre una multitud de extraños, de los cuales uno que otro se ha ofrecido miserablemente a llevarlos a donde pertenecen. Pero no estaban ahí, y seguí buscando desesperadamente en salones de clase, en algún teléfono callejero descolgado, en funerarias y panteones, ahí escuché muchas que me interesaron pero se esfumaban, no tenían dónde hacer eco, parecía que ya no eran escuchadas. Me abrazó el frío y el cansancio, me dormí sin intención en algún paraje urbano, quizá una plaza, pasó algún tiempo y volví a casa, frustrado, pensando en una nueva ruta y sin saber todavía, cómo decirte lo mucho que te quiero...

Three way...

Me llamó el Adal desde los ángeles, eran las cinco de la mañana y para él eran las tres, se estaba echando unas budweiser, acababa de salir de la chamba, limpieza de edificios, como oficinas, hospitales, etc... lo hace desde las siete de la noche y sale alrededor de la una o dos de la mañana. No me encontró dormido, ese día yo trabajo de noche y salgo a las siete am. Ama las bud... comienza a encariñarse con estados unidos, o tal vez lo menciona así al sentirse lejos, menciona cosas que tienen que ver con McCain y con Obama, platica algo de la economía del país, pregunta por los atentados acá en Morelia, eructa, fuma, y me ingresa a un chat telefónico donde platicamos a la vez con Ariadna, una chica de Guerrero de veintiséis años, y con Manuel, un wey de Jalisco, los saluda con palabrotas, se mientan la madre, comentan sobre el buen trasero de Ariadna, ella también va saliendo del trabajo y conduce a casa, Manuel no tiene trabajo por el momento, se echan "carrilla" acerca de los Estados procedentes de cada uno, Adal es el "aguacatero", "robavacas", "hijo del buki". Nunca se han visto, no se conocen en persona, sólo por el chat, pero ubican sus voces, sus chambas, esa porción de vida que hacen por allá en el otro lado, los tres son ilegales, y se relajan de esa forma, utilizan su lenguaje, no lo quieren dejar morir en ellos, buscan la forma de postergarlo, de seguirlo utilizando, aunque se les nota ya una entremezcla con el lenguaje de los gringos, están practicando spanglish...

Pasan unos minutos, me hablan, Manuel me pregunta que si tengo hermanas, Ariadna me dice "papacito", Adal se caga de la risa... y yo no sé qué decir, pero no es muy necesario, hablan más entre ellos, se sobre entiende, trato de despedirme varias veces, no me escuchan, lanzo un "bueno, pues los dejo", "flaco, mensajeamos después"...

CUANDO EL LLANTO...

Cuando el viento le eriza la piel a un lago, cuando la espuma despide a la ola que la trajo (no hay otra ola, no hay otra espuma, no hay otro llanto) cuando la lluvia cesa y el suelo está mojado, cuando te vas y la tristeza llega, cuando camino con mi sombra a un lado, no hay otra sombra, no está tu sombra, cuando el llanto...

Diversidad musical....

El tema es bastante común. Gustos hay tantos como géneros, subgéneros, subgustos, infrageneros, infragustos, y siempre hay quien hace alguna porquería con la música o quien logra cosas interesantes... eso, que ni qué!
Me interesé un poco en abordar de manera casual el tema, debido a una pequeña discrepancia personal en cuanto a la música. Resulta que un día como cualquier otro, me sorprendo a mí mismo, tarareando, silbando, medio bailando "media naranja" de (alguien me dijo) La arrolladora banda el limón.......
..."que he tenido mil amores y que ando de picaflores, no hagas caso a ti te quiero de verdad"...

Preciso es señalar para este efecto, uno de mis gustos poco comunes en cuanto a la música, y estoy hablando particularmente de Johann Sebastian Bach y de Antonio Vivaldi, y puede parecer transgresor para algunos el hecho de mencionar aquí a tan remótamente opuestos personajes, pero mi intención no es vulnerar ningún radicalismo ni mofarme de manera sarcástica mediante el recurso de la comparación, de nadie que pueda sentirse involucrado musical o hasta sentimentalmente con alguno de los personajes citados en este escrito, solamente se trata de mí, de Vivaldi, de la banda El limón y de Bach y de que descubro que la diversidad impera en mi persona con sus muy suficientes dosis de tolerancia y que si me vistiera de música, mi combinacion sería poco adecuada incluso para el hecho de salir a la tienda a comprarme una tira de "cafias" y una coca...

Me compongo de uniforme...

Sí, ocho horas en este espacio, a veces un poco más, pero hay amor, hay pleito, hay buenos y malos ratos, buenas y malas caras, satisfacciones personales y comunes, hay un sentido creo que mutuo de pertenencia, se ha ido creando con el paso de los años, se aprende, se deja algo tuyo... es un mundo, es, es la chamba...

CÓMO NO QUERERTE...

Te quiero, sí. Cómo no quererte, mujer sueño, búsqueda e historia. Cómo no quererte, centímetro de gloria, cómo no quererte infinidad de veces, cómo no quererte siempre, si siempre en el ayer, el mañana y el presente te conjugo y te incrusto incluso a fuerza hasta en el pasaje más imbécil de mi vida, en lo absurdo, en lo funesto, en lo pueril, en lo que gusto.

Cómo no quererte mujer de cuatro voces, piel de atardecer, mujer coherencia en ausencia, mujer hielo, calor, escalofrío, ambigua, diminuta universal, particular enormemente; cómo no quererte fuertemente y odiarte con la misma intensidad. Cómo no quererte y despreciarte apenas tu nombre llega intransigente a tronar en la paz efímera de distraerme, apenas tus ojos me descubran paupérrimo de luz. Cómo no, si en el bolsillo de mi escénica guardo tu cara indisoluble y en el puño que inconscientemente se engarruña, asfixio aquel cabello tuyo que buscábamos los dos después de sentirlo interrumpiendo el encuentro de tus labios de navaja, con los míos, par de gajos de naranja pronta a convertirse en granada humedecida, por tu amor, por tu saliva, cómo no quererte vieja, si crecimos desprendidos de la rueca del tejido de la vida, ya nacimos, ya existimos, ya nos vimos la piel que se reserva al encuentro requerido en la parte receptora de un hotel, cómo no quererte si te has ido con lo poco que tenía, cómo no quererte y te maldigo exactamente después de decirte que te amo, a fin de cuentas no me escuchas, a fin de cuentas no te importa, a fin de cuentas ya no estás aquí...

Tratando de ser otro... pero el mismo...

Pocas pero sabias palabras del mastuerzo.
Y eso he tratado últimamente, "pero el mismo", falta algo, falta determinación, falta "agarrar el pedo" la idea está, y señal de eso es el malestar general que me representa el haber reincidido precisamente en lo que quiero dejar atrás... pero bueno, espero que el externarlo un poco, logre un efecto positivo en mi encomienda, espero ya no gradualmente sino de tajo hacerle caso a la voz que suena y sentencia en mi interior, que más que una voz pudiera ser una mano en las entrañas que retuerce todo lo que está dentro y hace que el estómago se revuelva, que la garganta se anude y que el pecho se oprima. Espero sentirme mejor próximamente...

Me compongo de utencilios básicos y de básicas costumbres, alguno que otro vicio y algunas recurrencias personales, lo sé, también comúnes; me compongo de rastrillos, de zapatos, de camisas, de uniforme, de ansiedad, de cigarrillos, de temblor crónico en manos, de cansancio, de opiniones y de juicios sobre mí. Me compongo también de incertidumbre, de cesos y neuronas, de protones y neutrones, de sueños, de paisajes, de órdenes absurdas, de dormir sin descansar, de recuerdos como muros, de libros y de fotos, del espejo, de letargo, de desdejo, de risas y de chistes, de aspirinas, de tendencias que repudio, de apariencia, de su estudio, de dientes amarillos, de camiones y de calles, de edificios, de miradas, de pasiones, de amistades, de sermones, de hijos y de madre, de salario, de rutina, de toquidos en mi puerta, de temores, de reloj y poco tiempo, y de tiempo que se fue, me compongo entre otras cosas, de materia, de mi espacio en este mundo, de sonidos, de colores, de café, de luz, de sombra, de vacío, me compongo de vivir todos los días, de sentir, y de llorar, de caminar y de seguir... y de pensar...

LA UNIÓN HACE LA FUERZA...

Una vez mi padre, durante un paseo informal (camino a la parada del camión) me dijo, "mira toma esa varita y quiébrala", a lo cual accedí sin preguntarme a mi corta edad el motivo que llevaba a mi padre a darme tal indicación. Fue fácil, acto de dos segundos la varita en cuestión se encontraba convertida en un par de varitas de menor tamaño, en secuencia mi padre me indicó tomar otras dos varitas y quebrarlas de la misma forma, a lo cual, ahora sí con extrañeza pero sin preguntar nada, nuevamente cumplí con la petición. No hubo dificultad, mis manos sostenían cuatro nuevas varitas víctimas de alguna intención de mi padre desconocida aún. Enseguida me indicó reunir diez varitas en el transcurso y repetir la operación. Yo, en vista de que era el ejecutor del actor intelectual de un crimen, sin pensar en decir una sola palabra, me di a la tarea de juntar las diez varitas y terminar lo antes posible con tan confuso acontecimiento. Una vez con el cuerpo del delito en mis manos traté de quebrarlas, lo cual, después de varios esfuerzos me fue imposible, el gesto de mi padre era ahora de satisfacción seguido de una sola frase que sigo recordando hasta este momento de mis días... "lo ves, la unión hace la fuerza"

Benedetti...

LA TÁCTICA DE BENEDETTI PARA SALVARSE ES UNA TREGUA...

JUEGAS CONMIGO

Juegas conmigo con el hilo de la bola del estambre con que se tejen los sueños, te alejas y el paso primero que das ya es lejos, abandonas la partida en el comienzo, te lanzo un peón a la espalda, te lanzo mi reina, te arrojo el tablero completo, te llenas de ira y de un vuelco, en la mejilla me estampas el as de la espada y el trébol.
Tu mirada se vuelve acertijo infantil y misterio... el conejo en la luna... la luna de queso... el señor de la esquina... los cuentos del pueblo... y yo que no sirvo pa´ juegos, me juego la vida, me arriesgo el pellejo, me monto en el perro que va tras de ti, girando y bajando y girando y subiendo, en el carrusel de la infame mentira, estás a la vista pero no te tengo, estás a mi lado e intento hacerte saber que nos queda una vuelta, en la rueda fortuna, en la casa de espejos, un golpe de azar, una bala de salva, un dado sin par... un nuevo comienzo...

just like starring over... lennon

LÁGRIMAS QUE MATAN

Y ENCONTRARME MAÑANA CON TUS OJOS, QUE PRETENDEN DEMOSTRAR QUE NADA PASA Y SABER LA VERDAD CUANDO DE LEJOS, ME DISPAREN CON LA PÓLVORA MOJADA...

Algo de Manzanero/Lora...

Después de oír el radio y ver la televisión y darle una ojeada a los periódicos de hoy, las gentes viven tristes, viven con el temor...

Qué decir ahora que somos "el blanco", ahora que somos rehenes en nuestra propia ciudad, ahora que somos el vehículo de la presión sobre el gobierno; qué decir, o qué hacer, otra marcha en pro de la paz? otro acto masivo? ya sabemos qué nos espera.
Yo sólo apelo a nuestra inteligencia, a darnos cuenta que vivimos en medio de un fuego cruzado, a saber como conducirnos, a cuidarnos y cuidar a los nuestros, cada quien sabe cómo hacerlo.
Quiero expresar aquí mi repudio total al morbo, al aprovechamiento y al negocio que de esto hacen muchas personas sin escrúpulos, hay dolor, hay incertidumbre... HAY QUE RESPETAR CARAJO¡¡
No quiero decir "ya basta", no quiero hacer "un llamado a las autoridades" no quiero frases de panfleto, sólo quiero que cada quien hagamos lo que creamos que tenemos que hacer... el gobierno... el gobierno sabe lo que tiene que hacer... que dejen de hacerse pendejos...

Volviendo a la ansiedad...

Todo en su lugar...

Hoy siento que todo está dentro de mi estómago, apretado bajo tejidos abdominales, como una mezcla de ansiedad con estofado de res, agua de jamaica y parte del humo de un cigarro, hoy todo está dentro como de un vientre fecundado, y es preciso dar a luz, mejor dicho, abortar, provocar un vómito, o simplemente cagar, liberar todo lo que congestiona mi existencia, ver por fin a la ansiedad vuelta un mojón que gira y que aumenta su velocidad en cada giro, hasta que es tragada irremediablemente por el retrete, respirar hasta el fondo, llorar de esfuerzo y de felicidad, levantarme de ahí, con las piernas un poco adormecidas y temblantes, recostarme, dormir un poco, (sólo un poco) despertar y listo, todo terminó, todo está en su lugar.